La correspondencia estuvo escrita antes de tu muerte
Como la fotografía detenida recostada sobre un mostrador
Con el vino que retrata el recuadro de la memoria de los ferrocarriles ingleses
Con aquel cisne sacrificado por las vidas violentas y verticales de cualquier accidente
Que se acumula con los tiempos que imponen los trenes y las estaciones
Pero estás allí, como toda víctima inocente en el recuerdo de una percepción que cae siempre sobre las mismas cosas.
Por eso soy un cisne que vio el final de tu viaje y se parece a mí
Como el recuerdo en aquel restaurant donde tu amor era un mantel de papel escrito
Y había un biógrafo que hablaba de personajes ficcionados o inventados atendiendo lo que ya te dije: tú, ya te habías muerto
Mientras que otros escribían sobre las vidas privadas de los que volvían victoriosos del combate. No siento que a ti te haya ocurrido lo mismo. No tuvimos hasta el momento ningún triunfo que valiera la pena.
De esta forma se hablaba solo de los vivos como salvados desesperados de los propios muertos.
Tuvimos el esfuerzo y la sangre, pero no alcanzaba el llanto mensual ni el aire de las estaciones.
Tú recordarás cómo dormías sobre una mesa de papel escrita mientras los bosques se incendiaban arrastrando las casas
Por eso te quedaste allí desde hace mucho tiempo
Lo que yo amé lo vimos casi juntos una vez ¿Y tú, de qué quieres que me acuerde hoy?