I
Seamus Heaney ha muerto
10 mil años en la travesía del mamut
Tribus de la montaña
prefirieron el valle a la ventisca
Pisar la losa
no es lo mismo que surcar la tierra
Pirámide invertida
La poesía no ha muerto
II
La serpiente humana arrastra años de civilización
Retoca sus monumentos de guerra
III
a Bob Delmas
Como papiro del Corán
el barco ebrio flota en el muro
En los adoquines de la tarde se ordena el mundo
El joven africano lee a Guy Debord
El viejo poeta espera en un callejón
el colmillo de la muerte
IV
La pequeña muerte parisina –l’après-midi
Un piano filtra la canícula
Por el patio sube el humo de los árabes
V
Me da asco la política
En el templo de la guerra se glorifica la muerte
Hombres grises cortan sus cabezas
Hasta la utopía siempre
VI
Breves historias de amor en apartamentos cerrados
Esclavos de sus tubos celulares
Ciudad viva
La muerte habita en la belleza
VII
Rechina la cría del infierno
cuando el Metro agranda la garganta
Tiendas de lujo y boutiques
esperan desatentas la próxima revuelta
VIII
Golpeados por el tiempo
La máquina respira y el infierno aúlla
Mar sembrado de animales
Fuego encendido
¿Qué hacer
cuando el espíritu emana de sus ojos?
IX
11 de Septiembre
Hoy me visto de negro
para evitar el reflejo constante
de esos Hawker Hunters
estrellándose contra el Palacio de Gobierno
X
Me gusta pero me hace mal
Dormidos en las calles hedientos a vinagre
Descubiertos ante la noche
La poesía habita en la boca de los locos
De sus ojos emana luz
Galerías sinuosas garrapateadas en cuaderno de apuntes