Lo próximo es lo lejano…

Voy a ensuciar mis poros con las duras partículas donde se asienta el régimen del trébol. Esa arena blanca poco profunda y suelta que se alimenta voraz con las hojas de los árboles. Las paredes verticales que sostienen la planta se refuerzan por las telarañas y me retan a asirme tan fuerte como las perennes raíces de la mágica breña, que no abandona el jardín, aunque me ausente siglos. Cuando era niña, acostumbraba a viajar al país de los musgos, en espiral descenso me disolvía en el verde. Nunca estuve sola. Me acompañaban en multitud solidaria un ejército de duendes, la voz de mi madre me alejó de la perfección del microcosmos. Mis ojos han cambiado y son pocos los espacios que se me permiten regresar a contemplar los ocasos de los átomos, los afluentes de las gotas y los fríos abismos que divisaba desde el vértigo de mi infancia.