Desde la transparencia tomo el cuchillo y sangro
si vuelvo el rostro
son los hijos de la infancia y el suicidio
las voces que acompañan,
las imágenes de una ciudad
olvido y tiempo en la nuez cortada
fuego fértil de los frutos,
las veces en los amigos parten
perseguido por el sueño del perseguidor
y levantamos el adiós que perdura
en la existencia de mis ojos,
a veces la memoria es un pájaro inútil.