Ni judío ni comunista,
ni homosexual ni fascista.
Más bien gato de campo,
hijo del silencio y del polvo,
canto lo que el corazón me dicta.
Los entretelones de una vida cualquiera,
los signos dispersos de una existencia efímera,
los pasos que no dejan huella,
que cruzan sobre una alfombra invisible
en la casa quieta del tiempo.
Escribo para matar el tedio
de los días que se repiten,
para dejar que los vocablos
nazcan, florezcan,
y luego desaparezcan.
Escribo para decirle a los míos que los quiero
cuando la voz no me alcanza,
cuando el mundo se hunde y yo apenas floto,
cargando en el pecho una sensación tibia,
hecha de versos y barro.
No soy bandera ni consigna,
soy apenas un hombre que observa
cómo el sol cae sobre los techos
y el día se deshace en la noche.
El buscador, al encontrarse, dejó de existir.
Se convirtió en el agua que corre.
En el viento que sopla.
En la tierra donde posaba sus pies.