Vivo
porque el tiempo escribe cartas a la muerte
sobre mis días.
Somos tiempo:
Tiempo que sueña el instante.
No existe la pureza
en las moléculas de su tinta.
Cada ola es un instante
que nos deja su sedimento.
Me aferro al cadáver del día.
A veces mis años
son un alud de cortejos fúnebres.
Al nacer,
el tiempo celebró esponsales
con mi muerte.
De Talasofilia, Editorial BGR, España, 2023