que se ha ido muriendo un poco más cada año.
Los milagros no pasan por la memoria;
su ausencia,
perfectamente podría ser la nuestra
y ser él quien nos olvida.
Aquí el cielo parece el mismo;
el aire que desordenaba su pelo
cruzó muchas veces la vida
y ahora nos roza la cara.
Los vecinos que vegetan en el barrio
ni siquiera lo recuerdan;
los perros que tuvo pasaron a otros dueños
como la vieja casa,
y nosotros aún en pie
sobreponiéndonos a todo hecho natural;
algunos alcohólicos menos
y las niñas que fueron
ahora tienen sus propios niños.
Sigue sonando un rock pesado
en el oído vacío de la esquina,
donde sus amigos se embriagan
con una alegría añeja.
No tenemos mucho que decir
nada sabemos de la muerte
la canción que le gustaba está muy alta;
el vino nos escarcha el cerebro,
hace frío de nuevo
como la tarde en que se fue Julián.