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Revista de Poesía y Arte ISSN 2735-7627, Invierno, Año 4. Nº10, julio 2023

Los Muertos en mi País

De un tiempo para acá

los muertos en mi país están por todos lados

en los basureros, en las cunetas en los hospitales,

en los presidios, en el aire, en los sueños

en las montañas, en los arrabales,

flotan en los ríos, en los mares

como peces envenenados o ballenas suicidas.

Son como piedras

Se tropieza con ellos

estorban el paso

interrumpen el tráfico

estropean los planes, horarios.

están en el café, el agua, la comida

en los periódicos de lunes a sábado y los dominicales

se conversa con ellos, se habla de ellas

de velorio en velorio

de entierro en entierro

de lágrima en lágrima

caen por docenas como moscas en cachaza

sin contar con los que no aparecen ni en morgues o reportes policiales.

Los muertos en mi país

a veces no salen, se cansan,

juegan a las escondidas en bolsas de plástico,

cajas de cartón o están en trocitos regados por ahí

Y se les llora tanto y se les extraña tanto.

Los muertos en mi país

no mueren de viejos sino de impunidad y violencia

de balas de plomo y más plomo

bum bum bum de día y de noche

casquillos regados igual que los muertos.

retuerzo las manos, el mapa, cintas amarillas

chorrea la sangre, llueve sangre en mi país

Los muertos son tantos

no cabe su ausencia, no cabe su olor

los muertos son tantos

no cabe el miedo, no cabe el dolor.