Lo que duele es la soledad.
El ruido a nada,
el serpenteo fatídico de mis ideas de muerte.
La lluvia no es lo mismo.
La idea del cuerpo sin otro cuerpo
la mesa servida sin otro plato
las mitades que anuncian; serán completas,
mienten.
Estamos solos,
y así nos vamos.
De Congreso 12 AM (Peces de Ciudad Ediciones, Buenos Aires, 2017)