Mi corazón te reconoce
Viajas hacia mí convertida en un halcón que cuando quiere se vuelve golondrina; vuelas día y noche, te detienes a descansar y duermes muy cerca de unas rosas. Despiertas y sigues el viaje, el viento se alegra con tu roce y cuando ya estás por llegar, mi corazón te reconoce. Y para que yo no […]
¿Está todo escrito?
Me puse a pensar en lo que falta para llegar a ese oasis donde hay agua, para llegar a esos brazos que te esperan, a ese paisaje que nunca nadie ha visto. Recordé aquella tarde donde la nada paseaba con su traje de novia y yo miraba una sandía resignada. Comencé a caminar hacia un […]
VII (Imago Mundis descubre los cuerpos pintados de Angela y Lola en los confines donde libran batalla dragones y monstruos del mare tenebrarum)
Lola Kiepja y Angela Loij No habitan Ninguna tiranía de la lengua y palabra Ellas No naufragan en este navío Por estas aguas en estos predios Patagónicos, por el contrario tejen Con sus ojos de agua Los cristales de los Selk-nam En sus manos, Entre los dedos callosos De las canoas, Pieles de guanaco príncipe […]
V (Cómo Petrus de Aliaco conoce a un Texas Ranger en medio de la Zona Tórrida)
En el radio de un Ford Ranger rojo se escuchan notas de Johny Cash La mujer de negro se pasea frente a sus ojos entre sombras y luces una miopía acostumbrada a roces lisos con el cuero de sus botas, pide una copa de Whisky doble, pero con la mano diestra señala que no le hace, hace […]
III (De lo que se cuenta de Imago interdicto en las ruas de la Mundi civitas underwater)
Corría el año 2037 Imago descendió de la Titanium Tower, La ciudad que no fue es imposible verla. Desciendo sí, embriagado no. Suspendido, sí Por puntos y rayas Que no dejan divisar. Permanece sentado en su escotilla, La edificación lleva 21 días, sí, Y ni rastros de tierra, no. Asfixiadas las estatuas, Flotantes bibliotecas, Archivos de […]
II (De lo que hablan aquellos conocidos y agraciados de Imago)
Pierre, quien fuese su creador, Dibujó inmenso El tatuaje sobre el brazo izquierdo de Imago. Y decía: “Eres como una esfera con una teta de mujer Bahiana”. Pierre lo llevó por el ventrículo del mar, lo sacó del pescuezo, Lo arrastró por la orilla hasta depositar hueso a hueso, cartílago a cartílago Por entre toda […]
I* (Arte Cartográfico)
Aquí habito En la tiranía de la lengua y la palabra. Ha pasado el naufragio Tierra adentro veo El cénit y la piedra que cae Soy Imago. Imago C´est moi No, rotundo NO. Doy un paseo Bajo los subterráneos desta gran edificación. Aquí el calor es terrenal Más lejos del Ecuador, es el fin del oriente. ¿Dígame […]
Julio (XIV)
Hojas de sauce en la corriente: rostros, contra el gran ruido mecánico de fondo que así nos lleva rumbo, no sé, al crepúsculo, como la historia, como todo lo que, durante un parpadeo de la materia, es.
Julio (XIII)
Hojas de sauce en la corriente oscura, gráciles.
Julio (XII)
Voces entreveradas con el sonido de fondo. Mecánico, el gran ruido, y presente, hasta el fin, al fondo, ¿y las voces? Se apagan, se van. Duran en la memoria, las voces, un poco, y después vienen otras voces, y otras.
Julio (XI)
“¿Ves? Ahí dice borrar todo. Mecánica ligera.”
Julio (X)
“Me di cuenta de que estaba en medias. Me habíasacado los zapatos y los dejé en la oficina. Salí en medias.”
Julio (IX)
“Quise abrirlo, pero no pude”
Julio (VIII)
“Te la hicimos Fácil. Entrás, clic Y volás”
Julio (VII)
“Hay un cuadrado negro. En este costado hay un cuadradito negro que cuando enganchás la cinta hace trac y la levanta. – ¿Toca a la cinta? -Sí.”
Julio (V)
Como los que hacen la historia, y en el vaivén de hacer la historia van rumbo al poder, o al infierno, o a nada. Haciendo, a pesar de todo, la historia, tratando de ver ¿qué historia se hace? No: qué se va a contar.
Julio (IV)
Arriba, siguiendo la flecha, a la izquierda de donde dice “escalera mecánica” (blanco brillante sobre rojo), azul cayendo desde la avenida, el cielo, sucio el sonido del tránsito. Acá, puertas que se abren cada tanto: entrar: dar, cuando esa forma automática se detiene y se abre, un paso, ser llevados como los ríos hacia el […]
Julio (III)
Esos cubículos iluminados que, cada siete u ocho minutos, pasan, que, igual que días entrando en la noche, van, como quien no tiene otra opción, llevándonos, juntos acá, mirándonos de reojo.
Julio (II)
Igual que pétalos que la corriente arrastra, el siglo, como los ríos que dan a la mar, me aparta de lo que fui y seré. Hacia su fin, el tiempo, en cubículos iluminados, pasa. Rostros también, igual que pétalos en la corriente, o almas rumbo a la mar, que es el morir.
Julio
Rojo el cartel, con letras (“florida”) blancas y rojo también el asiento y el cesto, de hierro, para papeles. Felicidad del rojo intenso sobre el gris, un rojo como de sangre, y sobre el rojo el blanco. Igual que pétalos a punto de marchitarse, rostros que el tiempo arrastra, como me arrastró hacia este borde […]