¿En qué otro lenguaje irremediablemente pajarístico
debiéramos entonar esa vieja balada bohemia?
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Es de noche, hace frío y no hay funeraria alguna
que nos ofrezca, a buen precio,
una salida decente a la angustia existencial.
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La mesa ya está puesta y tú no vienes
a renovar esta tristísima lluvia de lágrimas que dejaste
a medio escribir.