Instalo estas páginas salvadas de la lluvia
a secarse bajo un sol gratuito
-astro que por lo demás te pertenece-
Y ni ves manchas en lo impreso y deslavado
ni el temblor difuso de las tipografías
ni arrugas de papel ahora en su secado
-caricia de años-
-fisuras como cordilleras-
-una tierra con su amnesia-
Y las lees
y me ves poniendo la libreta
bajo el sol que mencioné
–tu sol entonces-
La atmósfera que nos parió
no debe ser arrasada todavía
Pero aquí andan las palabras
a salvo y otra vez
rondando una galaxia regular
Y la lluvia que se rinde
-al sol tan tuyo-
del libro inédito “99 objetos”