Julio (VI)
Igual que pétalos en una rama húmeda, rostros, La rama en el río que llega hasta el mar
Julio (XIV)
Hojas de sauce en la corriente: rostros, contra el gran ruido mecánico de fondo que así nos lleva rumbo, no sé, al crepúsculo, como la historia, como todo lo que, durante un parpadeo de la materia, es.
Julio (XIII)
Hojas de sauce en la corriente oscura, gráciles.
Julio (XII)
Voces entreveradas con el sonido de fondo. Mecánico, el gran ruido, y presente, hasta el fin, al fondo, ¿y las voces? Se apagan, se van. Duran en la memoria, las voces, un poco, y después vienen otras voces, y otras.
Julio (XI)
“¿Ves? Ahí dice borrar todo. Mecánica ligera.”
Julio (X)
“Me di cuenta de que estaba en medias. Me habíasacado los zapatos y los dejé en la oficina. Salí en medias.”
Julio (IX)
“Quise abrirlo, pero no pude”
Julio (VIII)
“Te la hicimos Fácil. Entrás, clic Y volás”
Julio (VII)
“Hay un cuadrado negro. En este costado hay un cuadradito negro que cuando enganchás la cinta hace trac y la levanta. – ¿Toca a la cinta? -Sí.”
Julio (V)
Como los que hacen la historia, y en el vaivén de hacer la historia van rumbo al poder, o al infierno, o a nada. Haciendo, a pesar de todo, la historia, tratando de ver ¿qué historia se hace? No: qué se va a contar.
Julio (IV)
Arriba, siguiendo la flecha, a la izquierda de donde dice “escalera mecánica” (blanco brillante sobre rojo), azul cayendo desde la avenida, el cielo, sucio el sonido del tránsito. Acá, puertas que se abren cada tanto: entrar: dar, cuando esa forma automática se detiene y se abre, un paso, ser llevados como los ríos hacia el […]
Julio (III)
Esos cubículos iluminados que, cada siete u ocho minutos, pasan, que, igual que días entrando en la noche, van, como quien no tiene otra opción, llevándonos, juntos acá, mirándonos de reojo.
Julio (II)
Igual que pétalos que la corriente arrastra, el siglo, como los ríos que dan a la mar, me aparta de lo que fui y seré. Hacia su fin, el tiempo, en cubículos iluminados, pasa. Rostros también, igual que pétalos en la corriente, o almas rumbo a la mar, que es el morir.
Julio
Rojo el cartel, con letras (“florida”) blancas y rojo también el asiento y el cesto, de hierro, para papeles. Felicidad del rojo intenso sobre el gris, un rojo como de sangre, y sobre el rojo el blanco. Igual que pétalos a punto de marchitarse, rostros que el tiempo arrastra, como me arrastró hacia este borde […]