Desde la transparencia tomo el cuchillo y sangro

si vuelvo el rostro

son los hijos de la infancia y el suicidio

las voces que acompañan,

las imágenes de una ciudad

olvido y  tiempo  en la nuez cortada

fuego fértil de los frutos,

las veces en los amigos parten

perseguido por el sueño del perseguidor

y levantamos el adiós que perdura

en la existencia de mis ojos,

a veces la memoria es un pájaro inútil.