Instalo estas páginas salvadas de la lluvia

a secarse bajo un sol gratuito

-astro que por lo demás te pertenece-

Y ni ves manchas en  lo impreso y deslavado

ni el temblor difuso de las tipografías

ni arrugas de papel ahora en su secado

-caricia de años-

-fisuras como cordilleras-

-una tierra con su amnesia-

Y las lees

y me ves poniendo la libreta

bajo el sol que mencioné

–tu sol entonces-

La atmósfera que nos parió

no debe ser arrasada todavía

Pero aquí andan las palabras

a salvo y otra vez

rondando una galaxia regular

Y la lluvia que se rinde

-al sol tan tuyo-

del libro inédito “99 objetos”