Hambriento de sueño naufrago en la Irrenhaus

-manicomio sin más- de Zwiefalten 

FIN de mi barbitúrica quema a lo bonzo

120 pastillas verdes para 24 horas en coma

excepto el instante eterno cuando salgo 

del holograma del cuerpo y del mundo

-en India será romper el Velo de Maya-

y claro uno bárbaro occidental

lo rompe con la catapulta 

de dos frascos contra el insomnio.

Magnífica locura vuelves visible un sol negro.

Estrella parida en el acto

de salir del alma cuando sientes

contradictoriamente tus átomos reclamando no morir

cuando tu cuerpo ya casi

libre del ser que soñaste ser es

la inerme carne que quieres matar en un acto de puro espejismo.

Alpes entre Alemania y Suiza. Calvinistas

montes de Heidi: Zuabia profunda con insólitas trutrukas enormes

tripas de culebra como cornos de tres metros de largo

que resuenan como la Muerte sopladas a la hora del ángelus

                                                     por los pastores de Heidi…/

Zwiefalten con su manicomio vecino de otro

manicomio: el templo de monjes pietistas

enamorados como Edipo de la Madre de Dios.

Zwiefalten con la vista más bruja más color piedra más triste del planeta

vista a la basílica más rococó y DE-CO-RA-DA con los más pésimos

                                                                     frescos que fiebre ninguna/

pudo alucinar: ampulosa cúpula superpoblada de santas y santos

levitando entre nubes de crema de torta de novia…

Nada tan honrada y horrorosamente Kitch

en toda la histeria del arte. Aber natürlich

era perfectamente evitable tanta tonelada de dorado tanta

pluma de concha de perla tanto querubín ario volando

a lo superman entre tal ninfómana e

insaciable exageración de amorcillos a lo Botero más la amplia colección

                                                                                                   de Cupidos/

bronceados como chorizos de paella. Obviamente todo pegoteado a un bendito

cielo falso de azul mentido a destajo que muere por ser alegoría

de la gloria celestial chorreando belleza divina y

y que por angas y por mangas consigue provocar

un flash-back de ballena varada 

algo como la triste suerte del cachalote en el matadero que hicimos del mar

                                             con pelícanos reventando de bolsas de plástico./

Fue un día del que ignoro el día el mes el año.

De concentrado en el irreal tiempo del reloj

como nunca en la vida espero sean a las ocho y pico 

las 9 de la mañana. Intento invisibilidad total

entre 40 ó 50 locos de volcán. Mínimo cualquiera yunta del marqués de Sade. 

La original escuela surrealista encabezada por Antonin es meada de monja

pedito de sor Teresa de Calcuta en relación a estos mutantes. 

Un inglés que sabrá André Breton cómo y cuándo encalló aquí 

intentó estrangularme hará minuto en un comedor para locos o 

potrero luterano donde oh hipócrita lector!

era el “único interno” con mi bandeja de desayuno

metálica cromada empavonada fría espejo de mi angustia…

Único dueño absoluto -me creía!- de aquella pampa comedor con grandiosa vista                          

                                                                                                              a un abismo./

Confieso agradecía de corazón el café negro y a Haydin -creo- en  una vieja

Grundig de tubos y ojo mágico.

Y era la paz. Y la total tristeza. Y el súbdito británico 

entra caminando como aquella momia de las viejas películas

y de pronto sus largos brazos de araña vienen directo

por mi cuello: sentí de Stephen King  mi soledad

entre tanto ventanal reflejando la mala leche del

deshacerse de la nieve. Del deshacerse por doquiera del desplome

de las notas do-re-mi-fa-sol y el escape a zafarrancho de las musas

del Conservatorio y la Orquesta Sinfónica hasta que en rapto inspirado

intuyo sea la Classic Musik la razón de la sinrazón

que a la momia-araña-de-la-pérfida-Albión 

vuelve más loco de lo que es y alcanzo

a apretar la tecla precisa de la  Grundig

gemela de otra en la casa de mis viejos 

(por un instante la canción de Piero los tangos aquellos) y en el puro silencio

                                                                      de un duelo de spaggetti-western/

irrumpe el silbo de la muerte y somos dos vaqueros-fantasmas en un final

con balas de plata

hasta que el gringo deja de verme… y zas!

da media vuelta con sus brazos de zombi 

y yo libro con mi cuchara 

palpitando como caballo y cruzo

                                                     la cinta negra 

                                                                            en lugar último.