19 Nov DETRÁS DE LAS RUINAS
Se desdice el seco y frío invierno.
¿Quién se aleja? Ya no sé su nombre.
Pintaron flores decaídas;
divisaré, detrás de las ruinas, su figura.
Nadie se aleja: sólo fue una voz,
una conversación.
Desde el occidente irrumpe el vuelo de un murciélago,
el día amenazante se abalanza
y la culpa sobre las mejillas recalca los pasos, repetidos.
¿Qué trenzarán sus manos?
¿Cuántos amaneceres moldeará en aquella tierra?
Pero no hay distancia,
únicamente el espacio muerto del jardín
y la corriente turbia de la acequia.
(Inédito)
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